PDM - Non sarà per sempre, dice Paolo Congedo.

La piazza iniziava a svuotarsi, senza fretta, sotto questo sole cocente. Anche 
Sant'Oronzo sembrava stanco, mentre mi fissava, minacciandomi, quasi, con le 
dita puntate verso il cielo. L'America era ancora lontana, quel mattino di 
inizio giugno.
Tutto intorno regnava un mormorio che sapeva di pace, fra i profumi che 
venivano fuori dal mc donalds.
La mia mano, come anche il mio cuore, lenta.
Le rovine e la maestosità, con tutte le bardature del caso, che offriva il 
Carlo V erano sempre motivo di stupore, mentre il basolato, lucido e 
dissestato, metteva alla prova il mio equilibrio già precario. 
Mi piacquero molto i quadri di Massaro perché mi davano ancora modo di 
sognare, specie fra quelle tonalità calde. Perché negarlo? Mi sarebbe piaciuto 
trovarci qualche dipinto -o sopportazione- di Orodè Deoro. Ma non era il 
contesto giusto. 
Mi avviai, pur senza interesse, verso la piazza per un caffè all'Alvino. Il 
barista, scontroso quanto basta, era intento a litigare con i colleghi che si 
defilavano dall'asciugatura dei bicchieri. La miscela, densa e cremosa, mi 
accarezzò la gola e l'animo.
Certo, era mezzogiorno, fra i profumi di tanta rosticceria ben curata, ma non 
avevo fame. Solo d'amore cercavo il miele caldo e primitivo.
Poi una sposa fra i tavoli. Due. E tutti a guardare e a sorridere. Tutti a 
partecipare all'emozione del momento. Tutti a volersi sentire coinvolti, mentre 
la ragazza qui, al mio fianco, dà il meglio di se, riuscendo ad apparire 
insopportabile. Un po' come tutte le donne, in fondo. 
-un mc menu come più ti piace. Anzi mettici qualcosa di pollo.
-amore, scusa, voglio il wrap però senza patatine e con le pepite. Fatti dare 
il bicchiere, lo voglio. Lo voglio perché mi spetta: c'è scritto lì. Nel wrap 
non farmi mettere i cetrioli, lo sai che non mi piacciono. Chiedi se mi possono 
mettere i semini, come quelli sul panino... Non tanti, però. 
Questa era la vita, insomma: due tette e gli stupidi a sbavarci dietro. Come 
me con questo vassoio, insomma: la mia bava, il mio interesse per tante calorie 
che profumavano di pace. 
L'anoressica seduta di fronte, la pensava diversamente.
Mi perdo fra queste righe, come in questi flashback. Sarà colpa della 
Lispector: anche lei scrive con il corpo. E il mio è in sovrappeso. 
Quasi dimenticavo come mi allontanai dall'Alvino: uscendo, mi trovai di fronte 
lo sposo. Lei aveva bei chili di troppo concentrati sulle braccia che, 
giustamente, aveva lasciato scoperte. Lui, un vestito lucido -come le sue 
scarpe-, sopra un gilet viola. Il gusto era un optional. 
Incrociato lo sposo, dicevo, gli strinsi la mano e gli dissi, semplicemente: 
non sarà per sempre.